Le couvercle des couveuses tueuses se soulève, dans une pièce inondée de lumières artificielles.
Nous naissons petits canetons en boules de soleil, garçons et filles ensemble, nous crions.
Une machine est notre mère, elle n’entend, ni ne voit notre détresse, notre peur, nous sommes déjà souffrants et engloutis dans l'humanité macabre de cette terre.
Des mains holocaustes jettent nos sœurs, boules de soleil, dans le funeste cratère-vis.
Fille, ma sœur, tu meurs.
L'on déchire ton corps, ta chair, tu es indésirable volaille, pauvre bouillie qui pleure le sang pour de l'argent.
Et nous, garçons, boules de soleil comme étaient nos sœurs, nous sommes jetés pêle-mêle sur un sol de copeaux d'une salle à manger surchauffée.
Course d'un buffet à un autre, l'on piétine les morts ou les agonisants essoufflés par leurs cris.
Notre nombre des vivants est un enfer, le nombre des morts une solution où morts et saletés s'embrassent devant l'homme du progrès.
Homme du progrès, oui, pour notre désespoir, notre agonie.
Homme du progrès nous offrant des cages de métal qui blessent nos pieds et nos corps.
Homme du progrès, inventeur d’un gavage déchirant notre cou, notre gorge et notre thorax se gonflent à craquer.
Homme du progrès, mauvais homme qui se goinfre de la souffrance que l'on nous force à vivre.
C'est, dit-on, une tradition.
Non, non pas une tradition, mais nous osons dire : « des cimetières d'agonie de l'inconscient collectif d'ici. »
Nadette
Novembre 2026